Descuidos

Al final sólo quedan las cartas con remite desconocido. Noticias que ya no tocan, y ese frío de congelador donde guardamos nuestra esencia.
Nadie es real, nadie es como parece ser. Nadie quiere a nadie, porque eso ya no interesa.
Ya no es noticia.
Yo, ya no intereso. Sólo soy una cara bonita a la que mirar. Puedes besar mis labios y morder mi boca. Yo por mi parte haré como si nada hubiera pasado.